ثمن الكبرياء
بقلم: ماهر اللطيف
رنّ جرس هاتفها.
تحدّثت عيناها مع الشاشة طويلًا، ثم مدّت يدها وتراجعت في اللحظة الأخيرة كأنها لامست جمرة. عاد الرقم يتصل مرة، اثنتين، ثلاثًا… وكلّها ارتطمت بجدار الصدّ والاستهزاء.
نظرت إلى الساعة: الثانية والربع. ابتسمت… قهقهت… أدارت موسيقى كايدة العزال أنا من يومي، ورقصت وحيدة كما لو أنها تحتفل بانتصار صغير. أطلّت من النافذة على المارّة يتمايلون تحت الشمس، ثم أسرعت تتجهز. قبل المغادرة، قبّلت جبين أمّها وهمست: «أحبك يا جميلة»، وانزلقت إلى الشارع.
بعد دقائق، كانت في المقهى الفاخر على أطراف الحي الراقي. جالت بعينيها حتى استقرت عليه… يوسف. يحدّق في ساعته، يعبث بهاتفه، ينهض ويجلس، يسأل النادل عن «ميسم». كان كمَن يبحث عن ظلّها في وجوه الآخرين.
تذكّرت يوم جعلها تنتظره ساعة كاملة، ثم اعتذر لأنه سيرافق أمّه. بقيت يومها محاصرة بالحرج، بلا ثمن مشروبها، لولا لطف صاحب المقهى. من تلك اللحظة، أيقنت أن القصاص قادم: السنّ بالسن، والعين بالعين، والبادئ أظلم (الشيخ دهثم بن القران).
لم تكن تعلم أن يوسف دعاها اليوم ليهديها ما اشتراه مع والدته خصيصًا لها… هدية خطوبتهما التي كان موعدها يقترب.
يد هادئة لامست كتفها، قطعت شرودها. استدارت… رمزي، بابتسامة خافتة:
– هل تراقبين يوسف؟ لا تقلقي، لا يرى سواك.
– (بهمس) أصمت… لا أريده أن يراني.
– ما الأمر يا ميسم؟
– لم أعد أرغب في معرفته.
– وحبكما؟
– فليذهب إلى الجحيم.
غادرت بخطوات سريعة، تتجاوز نظراته المستجيرة. في الطريق، هاجمها سؤال: هل يستحق؟ هل جرحها القديم يكفي لذبح قلبه هكذا؟ توقفت، همّت بالعودة، ثم ابتلعت كبرياءها وأكملت السير.
ظلّ يوسف يطرق أبوابها المغلقة: رسالة، مكالمة، وسطاء… لكنها كانت تطفئ كل مصباح يلوح في ممره الطويل. وأخيرًا، يئس. محا اسمها، وتقدّم لخطبة أخرى.
أما هي، فبعد سنوات، جلست عند نافذة غرفتها، الشارع الفارغ تحتها، والوجوه التي مرّت لم تمكث، والقلوب التي طرقت بابها لم تجد دفء المكوث. أحسّت أنّ أمواج السنين تدفعها بعيدًا… كقارب مكسور في بحر هائج، تبحث في ظلام الماضي عن قبس ضوء، فلا تجد غير العتمة.
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق